Um dia. Um dia como outro qualquer. Ela pegou um papel, começou a escrever. Resolveu que falaria sobre a música. Seu tema favorito. Música para os ouvidos, música para o coração. Ela acordava e dormia com música. A música que embalava seus sonhos, embora ela ouvisse por muitas vezes apenas o silêncio de sua alma. Quando ela começou a escrever, ouviu uma música diferente. Não era uma balada, nem um clássico do rock. Mas de alguma forma, tocou seu coração. Ela levantou-se. A casa estava vazia, com cheiro de limpa. Um vento frio entrou pela janela da sala, e com ele a música mais alta, mais marcante. De onde viria aquela música? Os vizinhos não estavam em casa, o rádio estava desligado. Curiosa, ela saiu pela porta, até o farol que ficava em frente ao lago. Quando se aproximava, notou um rapaz, perto da margem, com um violão. Enquanto o escutava, parecia saber das notas seguintes. Ela parou perto. Ele nem a notou. Ela sentou ao seu lado. Ele nem sequer respirou. Continuou tocando, olhando para o horizonte, concentrado em um ponto qualquer daquele imenso lago. E aquela música era tão perfeita... Ela simplesmente ficou ali, escutando, lembrando de coisas boas de sua vida, das coisas que já se foram. Olhou para o lado, observou que algumas crianças lhe observavam. De repente  a música parou. Ela olhou para o outro lado, o violão estava tirado no chão. Achou aquilo estranho. O rapaz estava ali há poucos minutos. Levou o violão para casa. Quem sabe amanhã ele voltaria, ele tocaria de novo o que estava lhe encantando. Chegou na sala, resolveu ligar a TV. No noticiário, uma foto. A notícia do dia. Músico é assassinado por não entregar seu violão para assaltantes. O crime ocorreu na manhã do dia anterior. E ela ali. Com um violão abandonado. Com a música ainda viva em seus ouvidos.